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想什么，毕竟智力障碍还是医学上无法突破的难题。

    “你在干什么？”林书站在门口，淡淡问，他对外界的一切信息都接受的很慢，很迟钝，在他看来周朝渭的行为没什么异常。

    “看，它死了。”周朝渭举起手，平常地说。

    “什么死了？”

    “这个，我手上的。”

    “我什么也没看见。”

    “仔细看。”周朝渭凑过来，伸出空空如也的掌心，递给林书，执着的邀请他和自己一同观察。“看见了吗？”

    “嗯。它什么时候死的？。”林书睁大眼，终于看见那熟悉的飞鸟，每一年夏天都会扑在纱窗上，被炙热的阳光烤焦，尸体留到冬季，掩埋在雪层里，在第二年春天的第一场雨里复活，死了又死，无限循环。

    “我不知道。”男人像个课堂上答不出问题的小学生，遗憾地说。他的目光游离，从手掌转到爱人苍白的脸庞，突然冒出一句：“我爱你，你爱我吗？”按惯例林书应该像往常那样熟练地回复男人想听的答案，但是今天，也许是太冷了，他的喉咙被堵住了似的发不出声，舌头僵硬宛如一块烙铁。

    等了两秒，或者是一世纪，男人的表情浮现少见的哀伤，像凝固的画像，挂在角落一百年无人问津。

    随即林书感到自己的背被重重抵在墙上发出碾压的钝痛，周朝渭死死按着他的肩膀往下压，正对自己的胯部，喘着粗气解开了裤链，把自己那硕大的yinjing掏了出来拍在林书脸上，林书以为他要koujiao，顺从地张开嘴，无数次挨过的打让他形成这种可怕的条件反射，当jiba放在眼前就该张嘴接住，像